30 - L'attribution

Il est dix heures du matin. Par la fenêtre de mon bureau, je regarde, les yeux dans le vague, la grisaille du mois de novembre. Nous sommes le 13. Cela fait un an jour pour jour que nous avons eu notre agrément. Un an d'angoisses, d'espoirs, d'attentes.
D'entraînement intensif au montage de dossiers, aussi.

Je suis fatiguée. Une partie de la pression est retombée. Le quotidien sans attendre un document administratif ou le résultat d'une prise de sang me paraît étrangement vide.
Maintenant, une autre raison de stresser, c'est l'attente de la fameuse attribution.

Une attribution, qu'est ce que c'est ? A partir du moment où le gros dossier est entre les mains de la directrice de crèche, elle va choisir l'enfant qui sera le nôtre.
Ne me demandez pas comment elle fait ce choix, je ne veux pas le savoir.
Je m'illusionne en me disant que c'est un peu comme la cigogne.

J'ouvre mon ordinateur. Avec tout ce qu'on lui a demandé ces derniers temps, il rame.
Je caresse machinalement le chat qui est venu se poser sur mes bras, entre le clavier et moi.
Les chats ont toujours le chic pour se mettre là où c'est le moins commode.
Je clique sur la messagerie.
Le chat enfonce ses pattes dans mon bras en ronronnant et donne des coups de tête à ma main gauche. Je lui grattouille le menton, puis j'enfouis mon visage dans sa fourrure chaude. Il ferme les yeux de plaisir et ronronne de plus belle.
Je l'embrasse.
Relève la tête.
Regarde la liste de mes mails.
Tiens, il y a un message de l'orphelinat. En objet, un prénom et un nom que je ne reconnais pas.
Le chat réclame encore des papouilles.
Machinalement, je lui caresse le dos.
Je ne percute pas. J'ai l'esprit totalement vide.
Machinalement, j'ouvre le mail,
Dans un total sentiment d'irréalité.
Machinalement, je fais défiler le texte qui apparaît devant moi, et que je ne parviens pas à lire.
Je ne sais pas ce qu'il se passe dans mon esprit, entièrement focalisé sur quelque chose qui semble lui échapper. En mode instinctive, en phase de concentration intense, tellement que plus rien n'existe autour.
Le message continue de défiler vers le bas, lentement, inexorablement.
Le temps s'arrête.
Le message aussi.
Le mail défile au ralenti,
sur le haut d'une toute petite tête aux cheveux tourbichonnés,
sur un front marron bombé,
sur d'immenses yeux un peu écartés, qui me fixent intensément,

sur un nez en trompette,
sur des joues rebondies,
sur une bouche grande ouverte en un sourire radieux,
sur des mains minuscules croisées sur sa poitrine...

Je ne comprends pas : A l'instant où je le découvre, je tombe éperdument en amour de ce petit être virtuel. Tellement en amour que ça fait mal.
Les larmes surgissent d'un coup, sans que je puisse les contrôler, et se déversent en emportant les années de galère passées à l'attendre, elle, précisément elle, cette toute petite bonne-femme :
Mon bébé, mon enfant, MA FILLE.